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Hier einige meiner Lieblingszitate von Sören Kierkegaard. Kleine Gedanken, so treffend formuliert, dass ich sie gerne wieder und wieder lesen, mich in ihnen verfange, mich von ihnen korrigieren lasse:

"Daß die einzelnen Äußerungen oft einander widersprechen, fand ich völlig in der Ordnung: denn das rührt von der wechselnden Stimmung her."

"Ich unterhalte mich am liebsten mit Kindern: denn von ihnen darf man doch hoffen, daß sie noch vernünftige Wesen werden; die es aber (so sagt man) geworden sind – o Jerum, Jerum!"

"Von allen lächerlichen Dingen will es mir als das lächerlichste vorkommen, in der Welt emsig beschäftigt zu sein, ein Mann zu sein, der muntren Mutes und eilig bei seinem Geschäfte ist. Sehe ich denn, wie just im entscheidenden Augenblicke eine Fliege sich auf die Nase eines solchen Geschäftsmannes setzt, oder dass er von den Rädern eines Wagens über und über schmutzig wird, der ihm in noch größerer Hast vorbeijagt, oder die Schiffsbrücke vor ihm in die Höhe steigt, oder gar ein Ziegel herabstürzt und ihn zu Boden schlägt: da lache ich aus Herzens Grund. Und wer könnte sich des Lachens erwehren? Was richten sie wohl aus, diese eiligen Geschäftsleute? Was haben sie davon? Geht es ihnen nicht, wie jener Frau, die in ihrer Verwirrung darüber, dass Feuer im Hause war, die Feuerzange rettete? Was ist es wohl Besseres und mehr, was sie aus der großen Feuersbrunst des Lebens retten?"

"Mir fehlt überhaupt die Geduld zum Leben. Ich kann das Gras nicht wachsen sehen; wenn ich aber das nicht kann, so mag ich gar nichts darin gesehen haben."
 

"Die meisten Menschen laufen so heftig dem Genusse nach, daß sie an ihm vorbeilaufen. Es geht ihnen, wie es jenem Zwerge ging, der eine entführte Prinzessin in seinem Schlosse bewachte. Eines Tages erlaubte er sich einen Mittagsschlaf. Als er eine Stunde darauf erwachte, war sie davon. Rasch zog er seine Siebenmeilenstiefel an: mit einem Schritte war er weit an ihr vorbei."

Der Schweiß und das Eis 

Die folgende Begebenheit habe ich in meiner Ausbildung zum Systemischen Therapeuten aufgeschnappt. Sie hat mich seither immer wieder beschäftigt und beeindruckt. Ich habe sie erzählerisch ausgeschmückt und so verändert, dass keine realen Personen erkennbar sind.

Um 7:30 klingelte das Telefon der Therapeutin Ulrike Faberhorst. Es war ihre Klientin Madita. Sie klang zutiefst verzweifelt: "Ich muss unbedingt heute noch mit dir sprechen! Ich weiß einfach nicht mehr weiter! Ich kann nicht mehr!"
In Ulrikes Kopf klingelten alle Alarmglocken. Sie hat zwar an diesem Tag keinen Termin mehr frei, doch sie verspricht sie, alles zu tun, um Platz für sie zu schaffen. Sie telefonierte und organisierte herum, verschob, verkürzte, vertröstete, sprach Madita schon um 9 Uhr aufs Band, dass sie um 17 Uhr kommen könne, sammelte Kraft, für den nächsten Klienten (Thorsten, dessen Frau fremdging) bis sie um kurz vor fünf endlich alles, was an diesem Tag wichtig gewesen war, erledigt hatte.
Jetzt wartete nur noch der Notfall: Madita. 

Sie ließ sich auf ihre große Ledercouch fallen, streifte einen Moment ihre Schuhe ab, schloss die Augen und atmete tief ein und aus. Sie kreiste ein wenig ihre Schultern und strich sich mit beiden Händen durchs Gesicht. Die Klienten des Tages zogen vor ihrem inneren Auge vorbei. Zum Beispiel Maria, die mit ihren Eltern, die bei den Zeugen Jehovas waren, bis zu ihrem heutigen 32. Geburtstag, so sehr kämpfte. Nina und Tim, die mit Kind, Kredit und Karriere so heillos überfordert waren, dass sie nicht mehr zueinander fanden. 

Sie widerstand dem Impuls, sich auf dem Sofa auszustrecken, richtete stattdessen ihren Rücken auf, straffte die Schultern – und ließ dann Madita in ihrem Geist vor sich auftauchen. Ihr glockenhelles Lachen und die tiefen Grübchen erschienen zuerst, dann der Haufen von nassen und zerknäulten Taschentüchern, der sich vorgestern neben ihr aufgetürmt hatte. War in den letzten beiden Tagen etwas Dramatisches passiert? 
Die Unruhe und die Angst, die sie am Telefon heute Morgen gespürt hatte, waren groß gewesen.

Jetzt ist es fünf Uhr. Ulrike erwartet das Klingeln an der Tür. Sie wartet angespannt, blickt auf die Uhr. Nichts. Nach einigen Minuten erhebt sie sich, schlüpft wieder in ihre Schuhe, läuft umher, blickt zur Tür. Stille. Die Unruhe des Morgens kriecht wieder in sie hinein, die Dringlichkeit in Maditas Stimme als sie schluchzt: „Ich kann nicht mehr!“, der Berg aus weißen Taschentüchern. Sie presst die Augen zusammen, schüttelt den Kopf: Nein, nein, so schlimm wird es nicht, gleich klingelt es! Sie hat ihre Kinder, ihren Mann, die pflegebedürftige Mutter… nein nein, das würde sie nicht tun…

Ulrike riecht an ihren Achseln. Sprüht etwas Parfum darauf. Tritt zum Schreibtisch, schiebt ein paar Unterlagen hin und her. Blickt in ihren Terminkalender, sieht aber nichts. Sie kann sich nicht ablenken. Die Sekunden vergehen und keine Madita erscheint. 
Die Minuten vergehen: Sie muss etwas tun.

Ein Brief an mich selbst - Reflexionen über Beratungserfahrungen

Was geschieht eigentlich, wenn du Menschen berätst, wenn du ihnen in einem abgeschlossenen Raum auf einem Stuhl gegenübersitzt? Menschen, die du teilweise in diesen Minuten zum ersten Mal siehst, die bis dahin schon 30 oder 66 Jahre ihres Lebens gelebt haben, die also unzählige an Erfahrungen gemacht, an Freuden und Enttäuschungen erlebt haben, von denen du nichts weißt, die du nur erahnen kannst?

Dass du ihnen in ein paar Begegnungen helfen kannst, ist zweifelhaft. 

Dass sie glauben, dass du ihnen helfen kannst, ist ein Geschenk. Sie haben sich schon aufgemacht, innerlich wie äußerlich, und sind damit einen ersten großen Schritt zur Veränderung gegangen. Sie haben Hoffnung auf ein besseres Leben. In dieser Hoffnung liegt eine Kraft und aus ihr scheint die Würde des Menschseins. 

Diese Menschen können dir darin ein Vorbild sein: Als die, die sich aufgemacht haben, für sich zu Sorgen, kannst du zu ihnen aufschauen.

Doch als Berater erwarten sie etwas von dir. Das darfst du wissen, es aber nicht dir und deinen Fähigkeiten zuschreiben. Im Grunde seid ihr gleich, seid Menschen, die gut leben wollen. Deine Klienten (das sind sie, solange sie zu dir kommen) schreiben dir - je nach dem - Weisheit, Intelligenz, Ruhe, Wissen und eine gute Ausbildung zu. Sie glauben, dass sie bei dir mit jemandem sprechen, der sie verstehen will. Da ist jemand, der sich Zeit nimmt, für sie, nur für sie. Das genießen sie, das brauchen sie, dadurch fühlen sie sich gesehen, wertgeschätzt, anerkannt. Dass du den Klienten das schenken kannst, dafür kannst du wiederum wenig: Du kannst dich, neben vielem, über das du dich ärgern kannst, beim Staat, deinem Arbeitgeber, deinen Eltern und so weiter bedanken. 

Aber du kannst dir der Rolle, die du für deine Klienten hast, bewusst sein. 

Sie erwarten etwas von dir. Sie erwarten, dass du nicht nur Zeit, sondern auch inneren Raum für sie hast. Dass du zuhörst, nachfragst, freundlich und zugewandt bist. Dass du sie nicht abwertest, dass du nicht abschweifst, unehrlich oder heuchlerisch bist.
Sie verdienen einen Menschen, der sich ihnen mir seiner ganzen Kraft widmet

Daher: Komme ausgeruht zur Arbeit. Gehe wach und ruhig in deine Gespräche. Das hast du noch nicht immer geschafft, aber immer öfters.

Außerdem: Sei mutig. Gehe Risiken ein. Experimentiere. Wirf dich mal in eine Methode und vertraue, dass du ein so gutes Gespür für dich und den Klienten hast, dass das klappen wird.
Frag nach Gefühlen. Halte Stille aus. Erwarte nicht zu viel von dir. Rechne mit Ängsten vor Veränderung bei deinen Klienten. Habe den Mut, eure Beziehung zu reflektieren und deine eigenen Gefühle zu benennen. 

Und hoffe, hoffe gemeinsam mit deinen Klienten, dass etwas besser werden kann. Ja, sei ansteckend in deiner Hoffnung, in deinem Blick für die Möglichkeiten der Menschen – und das ohne Druck auszuüben.